Avarice- Orange- Bowling

Enfin seul, son fauteuil tient John à sa merci. Voilà, maintenant, John paye cher son choix, son exil. Puisqu’il a préféré ne rien partager. Même pas avec le mandiant. Le voici échoué dans son living. Cloué. Les mains en croix, comme un certain qu'il a dénigré. Il n’a plus de force. Vidé. Puis, lentement, son bras droit conduit alors une flûte à sa bouche. Vide. Déjà vide. De sens. Sans aucun son. De toute façon, il n’a plus soif.

Il se sentait très pauvre. Et c’était peut-être le cas.

Minuit moins le quart. Saint-Hubert.

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-        Rose, je ne suis pas jalouse…mais sorry, John ne te respecte pas !!

 

Isa était d’abord une femme, ensuite une révoltée. Mais voilà, Rose l’aimait comme ça. C’est aussi pour cela qu’elle avait décidé de passer quelques jours chez elle, à Bruxelles, directement après l’enterrement de son beau-frère et après avoir appris que John avait décidé de rentrer à Saint-Hubert. Sans l’attendre. Sans emphase. Seul.

-        Isa, tu exagères…un peu. John n’est pas la seule cause de mon mal-être. Il m’offre parfois une bagues, un collier…

-       Arrête ! A son lever, tu pourras bientôt lui chanter la classique de l’avare : « Il est l’or, l’or de se lever…Monseignior... ». Et surtout, si il a le droit de ne pas partager mes convictions philosophiques, qu’il respecte celles des autres! Moi, j’ai besoin que tu sois respectée, notamment en tant que femme !  

      Dans l’estaminet vieux chêne, des relents de cigarettes mal dissimulées n’en finissaient pas de vouloir mourir. Les uns après les autres, les bocks de bière avaient fini par faner Rose.  Voilà trois jours que Rose dormait chez son amie. Mal.

-       Tu le sais Isa…Ce cauchemar. Ce cauchemar de toujours, qui me traîne chaque fois qu’un homme me maltraite.

Tu le sais :  c’est cette boule ronde, noire, énorme, qui roule, qui gronde, qui vient vers moi, guidée par la colère, qui écrase tout sur son passage. Ce boulet de canon qui ne laisse aucune place; et nous, nous sommes des quilles, ses quilles ! et chaque fois, le boulet noir réalise un strike : tout le monde est écrasé , bousculé, quand il est là, quand il nous frappe…

 A côté de cela, il y a une ombre orange, une autre boule qui n’ose pas dire ce     qu’elle est…Mais qui fait du bien !

Puis la boule noire disparait, part jouer, se moque. Des autres. Claque la porte. Violemment. Strike !

Alors, enfin, la boule orange devient une femme, sans visage, claire, lumineuse. Mais elle continue à se taire. On ose deviner une très belle dame. Ses bleus sur sa peau sont presque beaux.

-             C’est de ton père dont tu nous parles, n’est-ce pas, Rose ?

Deux nouveaux bocks de bières se déposent encore sur la table imbibée, en guise de réponse.  Rose tente de vider sa chope . Et mouille sa jupe. Des hommes la dévisage. La musique est forte. Mais bonne. Bonne à prendre. Mais c’est trop. Cette fois, elle pleure.

    -  Oui. Et de ma maman. Maman me manque.  Papa a été méchant. Pourquoi tu             as été si méchant ? Papa… ?

Dans l’artère noire, une ambulance en trombe hurle, hurle qu’il est trop tard. Pour réparer.

Et des odeurs de frites sont là, flirtent avec nos sens. Nous bousculent. Des hommes nous voient, nous épient. Mais n’osent pas baver.  Et c’est bon. C’est bon de les voir attendre, de les voir se noyer dans leur gueuse. Ça devrait être bon. A prendre. Apprendre. Apprendre à aimer. A être aimée.

Isa aussi aurait voulu être aimée. Oh oui, elle aussi, elle aurait voulu. Maintenant, elles ne boivent plus : elles avalent ! Elles ont besoin. Les sens ; les sens se perdent. Pourtant, elles n’osent pas . S’aimer. Les mains sont ici et là. Proches. Une chatte miaule. Odeurs de moules. Jeux de mains. Pas vilain. La bière les lave de tous soupçons. Ou presque. Voilà, maintemant, les mots se sont perdus ! Des hommes les devinent.  Jeu de boules, jeu de couleurs. Orange. Noire. La bière les sauvent :  elles sont folles, elles s’oublient, l’estaminet a disparu, ne leur appartient plus. Ou plutôt, si, maintemant, tout leur appartient : les paroles s’enchantent, s’enchainent ! les hommes leurs appartiennent ! Enfin.  Ils ne frappent plus que le vent, ne battent plus que le vide ! Elles sont, pour un instant, au-dessus de la souffrance, au-delà de l’essentiel. Au-delà de l’amour. Enfin, elles osent.

Minuit moins une. Ou moins deux…