Rouge, Paresse et Violoncelle

Et l'heure trébucha

07 :56.                  Au pied du square Victoria Regina, Bruxelles grouille déjà. Et depuis longtemps pour lui ; la nuit avait été très courte pour Olivier. Du haut du dernier étage de l’immeuble qu’il occupait, il devinait que ces fourmis couraient après une quelconque habitude. Pourtant, aujourd’hui les lacets gris ou rouges qui défilaient sur les rails de la Gare du Nord ne l’amusaient pas du tout. Ses yeux étaient fixés sur les deux Towers Proximus qui, de coutume, jouaient avec le vent.

Et là, maintenant, écrasé dans le cuir de son siège, Olivier hésite. Encore. Une première goutte perle sur son front ; puis chute. Très vite, une autre a déjà choisi. De glisser. Elle, du moins. Car lui, par contre, il a le vertige : il prendrait un risque considérable. D’un autre côté… Mon Dieu, quelle journée…

Son GSM personnel fini par prendre la décision ! Et maintenant, les ondes s’amusent à faire le tour du monde, avant de parvenir à son interlocuteur !

-                         -     « Waouw, que me vaut un appel téléphonique à cette heure matinale de la part du big boss de la             ‘Computer Crime Unit’ ?!! Est-ce que je dois faire un mot d’excuse à l’intention de ton                             supérieur, pour avoir trop pinter avec moi hier soir, mon très cher ami ? » ironisa John.

Olivier B. était un ami de très longue date, bien plus malin que lui, qui n’avait cessé de grimper dans la hiérarchie, spécialisé dans la gestion de conflits nationaux et internationaux, particulièrement en matière informatique.

-                         -        « John, tais-toi… ».

                Sa respiration, saccadée, n’était que trop excédée !

                « Ce coup de téléphone peut notamment me coûter ma place !! C’est à propos de Rose ».

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Depuis cette guerre sino-européenne en demi-teinte, à caractère socio-économique, qui perdurait depuis deux ans, Rose avait perdu l’habitude de déguster un cappuccino si tôt, vers huit heure du matin, même dans ce bar milanais qu’elle affectionnait particulièrement en raison de ses mélodies exceptionnelles, lequel portait bien son nom : «Violoncello e pianoforte ». Puisque qu’elle avait perdu son job, à l’image d’une douce et longue phrase dans un manuscrit qui n’en finit pas, ses journées paressaient, elles aussi, tandis que ses yeux découvraient, souvent de dos, quelques belles formes masculines, ce tout en appréciant par exemple l’excellente complainte d’Adam Hurst intitulée « Séduction »…Toutefois, sous la bannière de ce « Fare niente », cette quiétude n’était qu’apparente. Car, ce matin, à  la gare centrale de Milan, Rose a rendez-vous. Certes, avec le violoncelle et le piano ; mais surtout, avec Isa…

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08 : 02.                John, abasourdi par les dires alarmistes d’Olivier, n’y croyait pas vraiment. N’empêche, comme c’était parfois arrivé en temps de paix… Il s’exécuta donc et voulu joindre Rose immédiatement.

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Malgré l’origine fasciste de la gare milanaise Isabelle continuait à être subjuguée par le jeu de l’acier et du verre qui semblent se moquer des printemps successifs. Il était clair que cette lumière et cette force métallique galvanisaient ces hommes et ces femmes qui fonçaient aveuglément dans un vacarme effrayant vers les murs de marbres, sans vouloir savoir de quoi serait fait demain. Tantôt. Maintenant. Une voix froide et mécanique les dirige encore, depuis Mussolini jusqu’à l’instant, d’une voie à l’autre. Et le mendiant, non admis, passe inaperçu dans ce film gris et glacé.

Mais Isabelle rêve, s’emballe ! Et ne voit plus que les trains riches et rouges qui l’enflamment. Encore quelques minutes, et elle la retrouvera, parmi mille arômes chauds…Pas à pas.

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08 :05.                  « Non, ce n’est pas possible ! Quelle peste ! Elle a encore fermé l’accès à son GSM ! ». Olivier avait pourtant insisté lourdement pour qu’elle quitte Milan sans délais. John ne put que déposer un message alarmiste. Et l’angoisse le saisit.

08 :07.                  Il pensa enfin à Isa ! Et forma son numéro. Dans sa prière, les secondes de son chapelet, lourdes et pesantes, s’égrenaient. Dans un puits sans fond. Elle ne répondait pas. John devenait fou, enragé !  Impuissant... Alors, impertinent, il osa penser au Créateur, lui qui n’avait mis les pieds dans une église que pour se rafraichir…

Rose, maintenant à mille lieues de lui, et de son cœur. Déchiré. Ecarlate.

Et puis, tout d’un coup, il se souvint de son ami Luigi, qui habitait le centre de Milan. Evidemment !

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08 :13.                  Le GSM allumé dans le creux de sa main, Luigi courait, sans ménagement pour les autres piétons, bousculant l’épicier, fonçant vers le bar « Violoncello e pianoforte », réputé notamment pour son cadre Art Déco. Et puis, Luigi, il était comme ça : il le ferait, même au prix de sa propre vie, simplement parce qu’un ami le lui avait demandé. Or, cette fois, John l’avait supplié. Alors… 

-                                  -               « John, … » cracha-t-il, « …je suis à quelques centaines de mètres … ».

Tout semblait comme d’habitude, même si nous vivions dans une « drôle de guerre » : l’employé à bicyclette tiré à quatre épingles passait le feu au rouge calmement, le taxi montait doucement sur la bordure, les bus saluaient quelques automobilistes à coups de klaxons déjà fatigués…

Luigi jeta quelques gouttes de sueur au sol…

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08 :14.                  Et l’heure trébucha. On s’en doutait. Alors…alors le violoncelle et le piano, cette explosion de vie, se mirent en grève de concert. Subitement. Comme soulagés de ne plus devoir être. Alors, doucement, elle se renversa sur la jupe, courte, de Rose. Mais cette tache de café se colora bizarrement d’un rouge, presque feu. Les arômes avaient été absorbés par sa poitrine, ou par son chemisier, troué, blessé. Et, curieusement, ils avaient été remplacés simultanément par une odeur forte, unique, uniforme. De brulé. Arômes presque noirs. Chemise presque brune.

La voix de la Station Centrale s’était mécaniquement tue. Même lui, même l’acier se tordait de douleur. Mais il vivait encore. Mal. Comme le jeune enfant, juste à côté de lui. Les lumières, fragiles, étaient mortes, en mille morceaux, elles aussi. Les marbres imploraient ; et confessaient leurs faiblesses que le rouge cardinal absolvait en de trop nombreuses galeries. Voilà, ça y est, cette fois, les hommes arrêtent de courir. Et paressent, enfin.

Et puis, il y a toujours Isa, qui lui a jeté une dernière gerbe, une dernière couronne d’amour, un dernier sourire. Et, respire d’espoir.

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            Devant, derrière, à droite, à gauche, partout, il y avait des rouges dans lesquels on croirait se noyer. Oui, c’est ça : il y avait encore quelque chose de pétillant, d’enivrant, dans ces couleurs tapageuses, presque trop vives pour être vivantes. Quelque chose de Bologne ou de New-York, quelque chose dont on se souvient.

Souvent.

Trop souvent.