Jalousie- Violet- Tableau de Monet.

-         -  "Donc, pour visiter l’exposition immersive de Monet, on se retrouve à la Galerie Horta, rue Marché aux herbes ? A Bruxelles évidemment…"

-          - "Non, rendez-vous à la Brasserie Horta située à proximité. Je visiterai l’exposition seule, au matin. A samedi, à 13 :00. Sois à l’heure, s’il te plaît."

Elle raccrocha avant John. L’ambiance, elle non plus ne semblait pas tendre. Sans être pour autant déjà plombée.  La voix de Rose n’osait pas franchement exprimer une animosité à son égard, surtout depuis qu’il avait osé quitter brutalement l’enterrement de son beau-frère à Tournai, mais une rancœur voulait se dévoiler.

Sur une branche voisine, un traquet motteux bleuâtre le narguait : de son cri cassant, il semblait lui rappeler qu’il était un grand migrateur, lui. Mais alors, que faisait-il là, dans ce froid ?  D’ailleurs, souvent violacées en cette saison, des vagues du lac Majeur s’excuseraient certainement, en sanglotant, maintenant, d’être si lointaines de John.

Une fois de plus, il devrait quitter Saint-Hubert et effectuer le trajet vers la capitale. Rose avait invoqué une raison professionnelle pour justifier sa prolongation à Bruxelles. Puis, elle lui avait presque imposé ce rendez-vous à la Brasserie Horta. Pour « mettre les choses au point ». Sans en dire plus. Mais John n’était pas dupe : ce ne serait pas une partie de plaisir…

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Pour tromper l’ennui, la rame de train avait décidé d’avaler les traverses au plus vite. Et les traverses, une à une, bataillaient contre le sommeil. Alors, John, à son tour, se décida d’arrêter de lutter, et d’écouta les informations à la radio.

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Treize-heure et quart. Elle pestait. Peut-être à cause du retard de son compagnon. Quoiqu’il en soit, à présent, elle était décidée ! Oui, bien sûr qu’elle aimait John ! Malgré cela, elle avait fait le bilan. Seule. Enfin, non, pas vraiment seule. Mais en elle, une aigreur la transperçait de part en part, ses mains avaient peur de saigner… Cependant, ce n’était que la moiteur d’un désir mêlé d’amertume, de dépit, envers celle qu’elle ignore, celle qui porte sans doute ces formes, ces rondeurs qui enivrent les hommes ! celle qui ose, qui étale, qui exhibe ses hanches. A mon homme. A moi. A mon homme à moi ! Elle pestait.  Oui, elle lui dirait ! Elle lui crierait ! Elle lui jetterait ! oui, lui aussi, il aurait mal ! Mal !

Et puis…et puis il y avait eu cette valse, cette valse des hésitations, ce nouvel saut dans l’inconnu, ces mains qui se sont perdues... Ces mains qui sentaient bon l’alcool et l’ivresse de vivre. Et puis, elle a dansé, dansé avec elle. Cette femme.

 

Troublée. Rose rougit. Le garçon passe. Court. Repasse. Comme d’habitude. Personne ne l’a vue. Pourtant, elle est mal installée. Le bois est dur. Qu’importe, ses yeux s’enfuient à nouveau :  ils se jettent à la mer, et loin de se noyer dans un courant impressionniste, ses yeux s’accrochent à la toile. Ils devinent Étretat. Où un homme, à droite, symbolise la virilité, et le dresse vers le ciel. Une femme à gauche. Elle ose ne présenter que son appareil le plus intime. Puis, à côté de ce trou, le blanc nuageux et le bleu ciel s’associent et, enfin, sous l’effet d’une simple bourrasque, semblent prêts pour faire le tour du monde. Cette fois, Monet a oublié le soleil. Pourtant, Rose n’a pas froid. L’eau est chaude. C’est certain : un jour, elle se glissera entière dans cette envie humide et chaude.

 

Le bouquet de fleurs que tient John est enfin arrivé. Il est essoufflé, respire mal, déniche Rose. Dans un coin. La peur le tient par l’autre main. Et l’amant s’avance, doucement. Et se décide d’oser parler en déposant ces fleurs, ces violettes mauves enivrantes, symboles de fidélité, et ces tulipes. Rouges, évidemment.

-               -   " Voici mes pensées", déposa-t-il, tout simplement.

D’abord, dans un silence inodore et sans vrai couleur, son regard préféra se fixer sur un long parterre d’impatiences. Longuement. Très longuement. Ensuite, il tomba sur le bois, le bois du banc de Rose. Il le connaissait, ce bois de mûrier. Bois dur. Bois de l’envie.

Puis, les yeux de Rose commencèrent à lui répondre. Goutte à goutte.

Dans la brasserie, les gloutons continuaient à s’empiffrer, comme si c’était le dernier repas. Comme si une guerre était conviée.